Другу. Из Москвы в Питер

Лёша, Лёша, Лёша, Лёша...
На кого была надёжа?..
А теперь же, Лёша мой,
Нет надёжи никакой...
Наши луны распяли садисты
На крестах измацаных ветром домов.
Льдисты
Изношенных судеб артисты,
Баловни пепла больших городов.
Пробираюсь домой под тяжёстью сфер
Августозимним калеченым вечером.
"Пресный запах тюрьмы" - серебряно-сер...
Нехера, Лёша, делать тут, нехера!


Рецензии