Перец

О, Боже! Кто принес мешочек с перцем?
Рассыпал над могилою моей!
Гаденыш был, наверно, иноверцем.
И так уже ромашка и пырей
пронзили прах мой страстными корнями,
и ржавчина от стареньких гвоздей
изъела все... Я тут молилась днями,
чтоб, наконец-то, пара снегирей
вдруг прилетела поклевать рябину…
Уж осень скоро, дни пойдут быстрей,
зарежет волк мычащую скотину
и сам падет на вилах егерей...
А там зима придет неторопливо,
сугробами укутает тепло...
И только память волнами пугливо
вдруг побредет за дальнее село,
под горку, где ручей ласкает иву
и ветерок березкой шелестит,
а соловей журчащим переливом
вновь провожает солнышко в зенит.
О, Боже! Как же мне одной тут скучно...
Придет весна, и поползут на лоб
жучки, что спали в уголочке кучно,
и сырость, наполняющая гроб,
подсохнет, и трава зашелестит
от ветерка, что дует так привольно...
И, может быть, молоденький пиит
присядет на скамью... Ах, нет, довольно!
Все суета. Истлеет скоро плоть...
Зачем душа привязана к погосту?
Ведь кто-то же вращает жизни ось
и, отдирая памяти коросту,
взлетает к золотистым облакам...
А тут застыло время в наказанье.
Зачем всю жизнь молилась я Богам?
Мой ангел улетел без расписанья
и только перца огненная смесь
просыпалась на холмик за оградкой,
как будто намекая: "Выход есть!"
и догорело масло в той лампадке,

что ты зажег на память обо мне...


©Джонни
 

Для Маргариты Беловой
на http://www.stihi.ru/2007/04/02-2914