Боже, как дорог каждый час на земле,
Затвор – то, что остается наедине
От Пушкина, от истории, от себя полустертого,
От позорного прошлого болезненно-гордого.
Чего стоит человек без общественных экивоков,
Без ссылок и самооправданий, свиданий одиноких
За вычетом того, что опротивев доне’льзя
Довлеет; избавиться от него не надейся…
За вычетом мысленных автопортретов
Отпечатков пальцев, за живое задетых
Чьих-то нервов надорвавшихся в полтретьего ночи –
Текст из сплошных многоточий.
Но тот, кто знает – помимо буквы читает,
И считав, в упреждение сроков исполняет.
Боже, какова же цена запредельная
Каждого часа на земле с понедельника до понедельника.
Каждый час тяжелей переживается прежнего
И рулетка времени крутится бешено,
Пока не остановится на заведомо заданной цифре
И душа не вылетит в форточку как птичка калибри.
От позорного прошлого болезненно-гордого...
© Copyright: Иоанн Богомил, 2007
Свидетельство о публикации №107081302811
Свидетельство о публикации №107081302811
Рецензии