К священнику
В пыльце шафранной воздуха заката,
Ссыпающейся с куполов ротонд,
Мне видятся в движеньи анфилады
Библейских сцен в лепнине куполов.
И в этот час в саду всё так же плавно:
Движения прохожих, звуки слов,
Полёты птиц, и старых крон качанье -
Так пылью пряной воздух уплотнён.
А под ротондой тень, и воздух хладен,
И взгляд твой ласково и кротко устремлён
На статую Христа сквозь эхо ладана.
Вокруг же небо впало в горизонт,
И я впервые вижу так объёмно:
Колонны круглые и купол - точно зонт,
И ты сидишь, Христом благословлённый.
Мой светлый друг! Мой бедный старый друг!
Заветный рай твой чуточку неверен.
Ведь видел я излом воздетых рук,
И в щебень превратившиеся перья.
Ну кто ж, скажи мне, кто тому виной,
Что с острова небесного однажды
Мы, выростя, оступимся ногой
На эту землю поднебесной жажды?
Ты мне не веришь с мудрою улыбкой...
Ну что же, - убеждай, не убеждай,
А знаю я: пески на небе зыбкие,
И сквозь пески мы падаем сюда.
И нынче кажется последнею мне истиной,
Что Бог вселился в наш земельный край,
И если жить по Библии, то жизнию,
И если рай, - то наш земельный рай.
август 2005г.
Свидетельство о публикации №107081300256