Рыбалка

 
 Cказал поэт: «Не за огонь
люблю костёр – за круг друзей!»
Не за улов люблю рыбалку –
Мне сам процесс важней!
 * * *
 


Ночь короткая отступает,
Обозначился красным восток
Я сижу, как в засаде, вглядываясь,
В еле видимый поплавок.
 Тишина - заложило уши!
 ( Не бывает такой вечерами!)
 Я один в этом мире и озеро,
 И ещё туман с комарами. . . .
Поплавок застыл неподвижно,
Даже «мелочь», и та не клюёт!
Я меняю насадки, прикормки,
Что ей, подлой, не достаёт ?
 Бог с ней – с рыбой! И так хорошо
 Посидеть, посмотреть, помечтать….
 В тайной логике Мирозданья
 Скрытый смысл постараться понять.
Вот улитки ползут у воды-
Прогуляться вышли вдвоём?
Что я знаю о них? А они?
В параллельных мирах мы живём!
 Вон лягушка забралась на лист
 С ней всё ясно – солнышка ждёт,
 Водомерки туда-сюда бегают,
 Что покоя им не даёт?
Вот и мы так, бывает, мечемся,
Так же носимся взад-вперёд.
Всё чего-то догнать пытаемся,
Всё чего-то не достаёт!
 Иногда вдруг покажется: Вот оно!
 Но, как прежде, в руке – пустота…
 Сто раз прав был Екклесиаст:
 «Суета сует – суета…..
Эй, смотри – поплавок потянуло!
Положило, опять повело….
Не спеши! Пусть сильнее заглотит….
Вот! Сейчас! ОП! Ого – тяжело!
 Как люблю я рыбу вываживать,
 Чувства, нервы, собрав в комок,
 Чтоб потом серебро леща,
 Словно приз опустить в садок!
Отдышаться, унять дрожь в руках,
На часы, мельком, поглядеть,
Всё поправить, настроить, забросить,
И опять застыть, замереть…
 Вот и солнце взошло, осветило
 Купол Храма, на той стороне:
 Позаботилось, расстаралось,
 Чтоб его видней стало мне…
-Да, красиво! – И эта «картинка»
Поворот новый мыслям даёт:
Для чего в этот Мир мы приходим?
Что нас там – «за порогом» ждёт?
 Неподвижно сижу, словно, в трансе,
 Не понять уж - где явь, а где сон?
 Каждым атомом тела с Природой
 Я настраиваюсь в унисон….
Время, что провёл на рыбалке,
В жизни срок, говорят, не идёт?
- Ничего не имею «против»!
Эй, не спи! Опять вон клюёт!
 Высоко поднялось уже солнце.
 Клёва нет - пора собираться:
 Дел, ещё, на сегодня - немеряно!
 Днём придём сюда искупаться.
Всё сложу, ничего не оставлю,
Что ж, Природа-Мать – не взыщи !
Где-то в глубине рюкзака
Тяжело трепыхнутся лещи…
 И пойду, потихоньку, домой
 Улыбаясь, чему-то себе,
 Тёмной линией, след оставляя,
 На седой от росы траве.
Оглянусь ещё раз на пригорке,
И пойму: той «чертой» по траве,
Зачеркнул я ещё одно утро
В своей жизни календаре.



 
 
 2007. 02.15
 В. Давыдов