Письмо Уайльда из тюрьмы Роберту Россу

Мне писать все тяжелей. И проще...
Адрес надписав, схожу с ума -
Не:"Тюрьма Её Велич. и прочее",
а "Её Величество Тюрьма!"
Доброе ли утро? Ночь ли, Робби?
Тут, вокруг меня, одна лишь тень,
Тут одно лишь время года - Скорби -
Так что: "скорби месяц, скорби день".
Бесконечно время тут, и эхо -
Самая дурная из потех.
Знаешь, помешаюсь я от смеха,
Если вдруг услышу чей-то смех.
Что писать мне дальше, Робби, милый?
Редок сон? Но сон и сам - беда.
Здесь на заднем дворике могилы,
Снится мне: я падаю туда.
Мы гуляем там, под ярким светом,
Я и больше сотни горемык.
Не тревожься, милый мой, об этом,
Я стал плохо видеть и привык.
Так в тюрьме бывает, и нередко,
В этом есть "система" и "успех" -
Вся скотина привыкает к клетке,
Человек - скотина больше всех.
Подчиняясь тупости и злобе,
Костенеют чувства и умы...
Ты меня прости, мой милый Робби,
Больше я не выйду из тюрьмы!
Все, прощаюсь, напишу попозже,
На душе Египетская тьма.
Ты пиши мне, милый. Адрес тот же.
Мой. Ее величество Тюрьма.