Подойти к какому бы бонзе, гонзе,
Чтоб тебя наконец-то воздвигли в бронзе,
Выпивали мензурки бы, пёрли розы
И давали б тебе салют.
Их, безбожников страждущих, просто тыщи,
Пусть стихи твои прячут за голенища,
Ты же та, что они безуспешно ищут,
И не чают, что хоп – найдут.
А они же масса, они же глина,
Тебе тут такая была б малина,
Что куда ни лети жёлтым цеппелином,
То везде шведский стол и рай,
Ты же Биркин вылитая, литая,
Монолитная, кровь с молоком, витая,
Только Фатум твой мякиш во рту катает,
Не пуская за буй и край.
Памятник Рукотворный
© Copyright: Александра Закирова, 2007
Свидетельство о публикации №107081301608
Свидетельство о публикации №107081301608
Рецензии