Окно

Окно, окно – простое слово.
Ни лучше, ни хуже любого другого.
Однако, чем жизнь меня делала старше,
Чем больше окошек встречал я на марше,
Тем выше и шире оно становилось.
Уже на отдельные окна делилось.
Сначала окно – это рама в стене,
Потом окна в школе и во дворе.
Затем и разбитое было окно,
Но, можно сказать,- это было одно.
Потом были окна подруг и друзей,
А там появились и окна-лазейки,
Еще были окна, ну прямо как двери,
Куда заходили мы, если хотели.
И вот заварилась Маланьина каша.
Нет окнам конца, не предвидится даже.
Окно и в Европу, окно в антимир,
Совсем изнохратилось слово до дыр…

Однажды сидел я, курил в уголке,
А мысли брели где-то там, вдалеке
И, вдруг, я очнулся. Вот это окно!
Там воздух прозрачен, там все зелено.
Здесь пыли в полпальца, висит серый смок.
Увидел два мира я: Мир и мирок.
Убогая мебель и блеклые краски,
А вместо людей часто видим лишь маски.
И мы хороши, ведь не знали, как жили.
Здесь свалено в кучу, какими мы были,
Какие мы есть, но такими ли будем?
И много ли гордости в том, что мы – люди?

Мне с этой поры полюбилось оконце.
Здесь ночью курю я, днем греюсь на солнце.
А там за окном – ну конечно мираж.
Ведь это Земля, и Мир этот наш.
Что толку с того, что я здесь написал?
Я что-то увидел, но лучше не стал.