Страсти графоманов на стихире

Анка на далеком полустанке,
Простыней шокируя народ,
"ПАКУПАЙТЕ, ГРАЖДАНЕ, ПОРТЯНКИ!" -
Прямо надрываецца, орет.

Простыню взяла она на вынос
У одной знакомой. Та - чиста!
Как на этом белом проявились
Странные вонючие места?!

Рядом, точно труп окоченелый,
С видом приведенческим, как дух!
Графом - анская в наряде белом,
Бешена работаит за двух.

Ей и за 17 - не вспотеет.
Ферма клонов целая у ей!
А за Анку так она радеет,
Што забыла собственных детей.
 
Мазуранка встала спозоранку.
Трупу поэтическому: "Пли!"
Новую готовит перебранку,
Роется, несчастная, в пыли.

Рыбкин рыб не ловит. Не умеет.
Он штришки рисует много лет.
Может быть, когда нить осмелеет
И уже напишет свой портрет!

Так все больше вазочки, в которых
Низ Иона. Честно - ну, хренов.
Тоже влез с портянкой в разговоры.
Пусть прием и дешев и не нов.

Ася нася прачетала хде-то
Что такой вот был поэт - Расул.
Был бы жив Гамзатов, он бы это...
Асю непременно бы обул.

Но глазами всех цветов на свете
Он глядит, вздыхая тяжело:
"Все мои стихи - что те же дети.
Асе вот - опять не повезло"...

Ходят, бродят трупы по стихире.
Бледные, угрюмые с лица.
В невеселой новеньком сортире
Что-то "сочиняют" без конца.

Простыни развесив парусами,
Нахлобучив рыбкинский вершок,
Валят, а чего не знают сами
В этот, помнишь, с розою - горшок...