В лесу, там, где тропы не хожены,
Где сущее – только мираж.
Творит неизвестный художник,
Мазками меняя пейзаж.
Сидит между темными елями -
Рука плавно тает во мгле.
Он пишет меня акварелями
На тонком прозрачном стекле.
Все яркие краски истрачены,
Скрипит обветшалый мольберт,
Он смотрит в глаза мне внимательно,
Он пишет меня много лет.
Он видит мои сновидения,
Он знает желанья мои.
Он – призрак жестоких сомнений,
Он – жрец одинокой любви.
Я жду с затаенным дыханием,
Упрятав в ладони лицо,
Когда он решится финальный
Решительный сделать мазок.
И снова стекло станет чистым,
А он лишь вздохнет в небеса.
И новой нетронутой кистью
Начнет чей-то профиль писать.
Художник
© Copyright: Евгений Филин-Соколов, 2007
Свидетельство о публикации №107081100180
Свидетельство о публикации №107081100180
Рецензии