Расскажи мне про утренний снег, я прошу!
Напиши мне картину не кровью, а маслом!
Покажи фонарей смерть и эту зимУ,
Что очистила город от давящей ласки.
И про то расскажи, как под толщею льда
Все сердца застывают и больше не бьются.
Про подъезды, в которых сгорают дотла
Чьи-то лица, глаза так похожи на блюдца.
Там живЫ, здесь мертвЫ, в этот призрачный мир,
Ограниченный снегом, а может быть ветром,
Люди, холодом скованные, из могил
Своей боли, взрываются облаком пепла.
Здесь темно, но фонарь освещает пути,
В них лишь тени и отблески летнего зноя.
Ни бежать, ни дойти, хоть и недалеки,
Только холод тебе стену сотую строит.
Очень больно: себя потерявши сейчас,
Не найти двери в просто суровую зиму.
Кто-то держит всех нас, слишком ярко для глаз,
Миг, секунда, и вдруг все мы здесь, невредимы…
Зима Призрачный мир
© Copyright: Вячеслав Кулаков, 2007
Свидетельство о публикации №107081002422
Свидетельство о публикации №107081002422
Рецензии