Плавают в дымке тяжелые звуки,
Назойливый голос поет вдалеке,
Немеют от холода слабые руки –
Ведь жизнь не появится в желтом листе.
Однажды спросили меня между делом –
Бывает ли в сумрачной жизни тупик?
Последние вздохи мы сделать успеем,
А смерть у порога бессмертья стоит.
Ползти еще долго. И были бы силы.
Куда подевалась больная душа?
Порог отрешенья мощнее могилы,
И Бог сбережет возвращенье тебя…
А Бостон ревет миллиардами звуков.
Здесь каждый – вселенная зла и добра,
Витрины, колеса, кафе, магазины…
Дождливо, и снизу стекает вода.
Широкие стриты, журчанье асфальта –
О Боже – далек ты, тот призрачный мир!
***
А здесь проводов гуденье когда-то
Тоску наводили…
Воспоминания о Бостоне
© Copyright: Брошенный Ветром, 2007
Свидетельство о публикации №107080800076
Свидетельство о публикации №107080800076
Рецензии
