Время, текущее сквозь какую-то хрень

Минуты текут сквозь стеклянную перемычку песочных часов.
Тяготы ожидания в сравнении с тяжестью времени – ничто.
Никто не приходит, не происходит совсем ничего.
Вот я здесь. Кто-то в белом, у двери мое принимает пальто:
«Вы ошиблись, ну что вы, какое такое Годо!»

По сравнению с вечностью времени любое пространство – пустяк.
И услышав известье сквозь годы пронесшее гибели мрак,
Двадцать лет как вдова лишь сейчас осознавши себя таковой,
Опирается, женщина, готовая рухнуть, на пыльный косяк,
Сделав некий таинственно страшный жест левой рукой.
 
В этом мире есть что-то страшнее разлук и надежнее встреч.
Этот мир приспособлен к тому, чтоб в нем жили не мы,
И саму совокупность случайных событий, что знаем как жизнь,
Что была нам однажды дана, лишь из юмора чувства мы сможем сберечь,
Лишь из чувства стебалова, родную слушая речь.

В этом мире есть что-то целебнее спирта с водой и травы не с полей.
Эта жизнь гарантирует в нас все надежды убить. Дует ветер с морей.
Мне ни жалко ничуть, что судьба умереть молодым.
Ведь гораздо страшней и смешней, что при этом я буду седым.
Или лысым. Ну и бог с ним. Пусть буду таким…