Не король, а шут

Посвящается бесценному другу
Прошиной Ирине Александровне.

Любила.  Он поймал синицу в руки.
Доверилась мужчине, как владыке.
Журавль, мол, не по чину, врал от скуки.
Она не знала, что слова двулики.

Её казнили,  раздували сплетни,
За красоту. Она - дитя Востока.
Мой первый, говорила, и последний.
Но он решил, от брака мало проку.

Он предал все, что между ними было.
Скупец  душой , презрев кошмар агоний.
Оставил умирать.  Ушёл к бескрылой.
Не возвращала, не до церемоний.

Не сразу перестал быть - лик иконный,
Бесцельно шла, куда  шагали ноги.
Мир познавала, злой и благосклонный.
Как каменисты и трудны  дороги.

Себя, как и её -  убил он следом,
Так и не выйдя, ни  в ферзи, ни в дамки.
А после  лгал, что только ей был предан.
Всё думал, что загонит её в рамки.

Только учёная под кнут за пряник,
Она не ринулась  за ним  по свету.
Зачем ей не король, а шут - изгнанник?
Журавль бумажный? Пусть летит по ветру.