Убогими термитами взращён,
Замешан ты на грязи, крови, поте.
Весны распятой заглушая стон,
Грохочешь, расползаясь на болоте.
Кромсая землю тяжестью колонн
И выдавив за стены пенье птичье,
Угрюмых дум ворочаешь бетон,
Пытаясь осознать своё величье.
Оставь надежды, груда кирпича,
Твоя душа моей лишь отраженье.
Моя больна, нет для неё врача –
И ты, убийца, не ищи спасенья!
Город
© Copyright: Заклинатель Дождя, 2007
Свидетельство о публикации №107080801629
Свидетельство о публикации №107080801629
Рецензии