Текст 9

Заявка в пустоту
На выцвевшие звуки
И тают на лету
Мои седые руки

А небо по кускам
Растащат по народам
Ведь важно дуракам
Дышать не кислородом

И тень от никого
И свет, и ветер нервный
Я мёрт, но что с того
Я здесь уже не первый


Рецензии