Текст 9
На выцвевшие звуки
И тают на лету
Мои седые руки
А небо по кускам
Растащат по народам
Ведь важно дуракам
Дышать не кислородом
И тень от никого
И свет, и ветер нервный
Я мёрт, но что с того
Я здесь уже не первый
Свидетельство о публикации №107080801148