Материнская дань

Знакомую я встретила – коллегу.
Не виделись мы с нею много лет.
Давно уж жизнь – «скрипучая телега» -
Нас развела, и затерялся след.

И вспомнилось,её когда-то мама
Пекла нам пирожки – вкуснее нет!
И приносила к перерыву прямо:
«Девчата, налетай! Пора. Обед!»

Потом садилась где-то в уголочке,
Мы ели, все смеялись, пили чай,
Она с любовью не сводила взгляда с дочки,
И улыбалась нежно, невзначай...

Не мудрено, что сразу я спросила:
 - Ну, как дела? Как мама-то? Жива?
 - Ой, мать стара! И где берутся силы?!
За хлебом даже ходит уж едва.

 - С тобой живёт?
 - Да прям! Одна – в квартире!
Ой, мать – моя больная голова!
 - Да. Тяжело быть старым в нашем мире...
- А мне не тяжело? – спроси сперва!

Она же мне квартиру подарила:
«Мол, вот помру, тебе чтоб – без хлопот!»
Два года, как о смерти говорила.
Но, представляешь – до сих пор живёт!
Из-за квартиры не могу уехать!
И ведь не знаю, сколько проживёт!
Ой, мать моя – такая мне помеха!
Живу и жду, когда ж она помрёт?

Мне что-то расхотелось дальше слушать
Циничную стареющую дрянь.
А мать... с любовью ей носила кушать...
И смертью вновь, в последний раз, заплатит дань!