О моих стихах

109







Нет у стихов моих
 ни возраста, ни пола...
Национальность их
 не просто отгадать...
Они стерильны,
 словно, евнух голый,
Садящийся
 на женскую кровать.

От них не пахнет
 молочком и спермой...
И род занятий
 в них не отгадать...
Быть может,
 я заведовала фермой...
А может быть,
 ходила в поле жать...

И потому не стала я поэтом,
Что догадалась лишь сейчас об этом!

Я прочитала,
 то - что написала
И ахнула -
 да, это ты о чём?
Ты хочешь, чтоб у ног,
 укрытых одеялом,
Стояла я
 с огромною свечой,
И освещала то,
 что увидала?
Уволь, пожалуйста!
 В раствор, души моей,
 Пылинки неприметные упали,
 и превратили, то что было в ней,
В стихов холодных
 светлые кристалы...
И, если хватит у тебя
 горючих слёз,
И жизнь твоя
 давно несносной стала,
Ты растворишь
 холодные кристалы,
И то, что я,
 как о себе писала,
Ты о себе подумаешь всерьёз...

А как же молочко и сперма?
 Всё может быть,
 но не в стихах наверно!