Стол. Карандаш. Тетрадка. Без толка чиркать,
Тщетно пытаясь выдавить пару строчек.
Дайте же мне, бесплодной, слова в пробирке!
Муза! Хочу живое! Родное! Очень!
Сколько ночей бессонных! Меняла позы.
Книги – сначала залпом, а после в печь их.
Я ведь еще в рассвете! Еще не поздно!
Муза, скажи мне правду, такое лечат?
Муза, я так устала стирать до дырок
Нагроможденье слов. Мне тебе напомнить,
Сколько лежит на полках пустых пробирок?
Что тебе стоит, Муза, одну наполнить?
Вот я, готова! Ну же, теряем время!
Счастье в твоих ладонях зажато птицей.
Влей в меня, Муза, жидкость, живое семя.
Пусть хоть одно творенье живым родится!
Все, что захочешь, Муза! Полна смиренья,
Каждую ночь молитвы шепчу в окно я.
Лишь бы носить под сердцем стихотворенье…
Лишь родить однажды свое, родное…
Дайте мне слова в пробирке!
© Copyright: Декабрина, 2007
Свидетельство о публикации №107080601016
Свидетельство о публикации №107080601016
Рецензии