О, эти выжимки небес,
Потоки, хляби без предела!
Я ими так пропитан весь,
Что будто бы лишился тела;
Да и душа, как и глаза,
Уже давно на мокром месте, —
И каждая моя слеза
Пресней дождя раз этак в двести.
И никому и ни к кому
Сквозь эти струи не пробраться, —
И, без сомненья, потому
Готов я на стену забраться —
Так одинок, промок и тощ... —
Ах, этот дождь, проклятый дождь!..
Сонет 31
© Copyright: Дмитрий Шкавронский, 2007
Свидетельство о публикации №107080500696
Свидетельство о публикации №107080500696
Рецензии