Не напишется, не исполнится,
перелетным не станет пламенем.
Мы с тобою гадали, помнится,
над названием, над названием:
то ли это беда случайная,
то ли радость необъяснимая --
как на юг уходили стаями
птицы белые, птицы сильные.
Не напишется, не загадывай,
на ромашках – роса нездешняя.
Мы с тобою молчали правдою,
а вода текла речкой вешнею.
А вода текла руслом хоженым,
унося корабли бумажные,
это счастье у всех – похожее,
а разлука – своя у каждого.
Не напишется, коль не дышится,
лето, знать, и для птиц не вечное.
Мы с тобою, наверно, лишние,
там где счастье у речек рЕчное.
Мы с тобою, наверно, прокляты,
этой поздней пустой наградою,
если ходим вокруг, да около
и молчим этой грустной правдою…
Запоздалая любовь
© Copyright: Инна Молчанова, 2007
Свидетельство о публикации №107080500516
Свидетельство о публикации №107080500516
Рецензии