Сладкая память о горьком детстве

Послевоенная пора, умытая слезами….
В обносках ходит детвора с голодными глазами.
Курганы битых кирпичей, на улицах солдаты,
Кресты средь пахотных полей, по радио - доклады..
Мы ж, с другом юности моей, сглотнувши хлеба норму,
В немецкой каске голубей варили для прокорму.
И воровали мы не раз, особенно на рынке,
Бывало - били, но у нас не видели слезинки!
Хоть голытьба, хоть «на мели» - а форсу было много.
И урезонить мы могли обидчика любого.
Конечно, всыпать бы тогда ремнём нам, для науки.
Да от ремня спасла беда - отцы пришли безруки.
Отец мой жил совсем без сил... Дошёл он Рейхстага,
А там и руки схоронил. А был такой трудяга...
С одной рукой, с одной ногой отец вернулся друга.
И нас воспитывать, порой, бралась его супруга.
Смотрела, и такой укор в глазах был, и молитва...
Сигали мы через забор… О, как же было стыдно...!!
Всё кануло давным-давно, все поглотило время.
Мне в жизни крепко повезло - нога попала в «стремя».
Живу себе – не дую в ус: есть дом, жена и внуки…
Ни хам, ни выродок, ни трус, постиг за жизнь науки.
Но зазвучит вдруг камертон в душе - унять нет средства!
И вижу я сладчайший сон из горестного детства...