Когда его голос стих

Словно старуха усталая
Ночью ложится в постель,
Руку под голову дряхлую,
Шею морщинисто-дряблую
В ночи тугую метель.

Утром вставать не торопится,
Утром всем косточкам хочется,
Хочется ей поворочаться,
Хочется снова уснуть.

И непослушными пальцами
Тянется снова к будильнику…
Чтоб тишиною могильника
Радостный звон обернуть…

Нет, ей не хочется выспаться,
Нет, ей не нужен покой.
Только вот этой рукой
Все еще нежно нагой
Гонит она наступающий
День ото сна пробуждающий.
Радостный, звонкий и злой.

Все потому что не хочется,
Жить ей неделю не хочется,
Жить ей полгода не хочется,
Душит ее одиночество
Душит проклятый покой,

Ревность ее поглотившая,
Ревность ко всем на земле,
Радость полета убившая,
Горло сдавив в петле.

Радость чужая мучает,
Мучает смех других,
Он называл ее лучшею…
Только вот голос стих…

Только заныли плечи,
И постарела в миг
За единый проклятый вечер…
Рассмеялась дико, зловеще…
Когда его голос стих…