Грусть

Грусть. Всегда здесь.
Живет в этой комнате вместо меня.
Она танцует самбо,
Она пьянеет от вина,
Она изящна, как шелк, легка…
Она книги читает мои,
Она сочиняет мои же стихи.
Ее стан, ох, как хорош!
Она песни поет,
Ее голос ни на чей непохож.
Она взяла в займы мои мечты и сдала в ломбард.
Она сидит на диване и считает денежный прах.
Она тихо играет минор…
А на улице ветер и град.
Она снова скажет, что жизнь – это вздор,
Что мне не найти истины клад,
Что впрочем, известно и так.
Грусть. Теребит мои волосы ломкими пальцами,
Робко щупает пульс, называет людей страдальцами,
Говорит, что эффектом своим польщена,
Улыбнется…
И снова займет место у окна и пьет мой горячий кофе.
Она слишком горда!
И к верху поднят ее профиль.
Она заполонила все.
Она – тихая осень.
И пусть никто не спросит,
Почему так заброшен мой дом.
Грусть – весталка уюта, хранитель огня…
Она стала хозяйкой теперь за меня.
Грусть, прости, родная…
Моя муза, моя лира!
Я тебя оттолкнула, пустила по миру…
Помнишь, мне тогда хотелось стать собой…
Теперь бродит тоскливо по чьим-то квартирам
Грусть-сестра, что покинула дом…