Отпускная пастораль

Я прилег на травку, полежать,
хоть лежать без дела не привык –
слышу, мухи рядышком жужжат,
чуть поодаль – нежное «чирик»;
самолёт летит невысоко –
отдаленным громом его гул
затихает где-то далеко,
затихает словно свист от пуль...

Слышу трели краткие синиц,
ведь меня по имени зовут:
- Витя-Витя... – милый голос птиц –
ты чего, дружок, разлегся тут?!
Привлекает в птичьем хоре трель,
так поёт малиновка одна –
на сегодня лучший менестрель,
соловью соперником она...

Громкий свист кузнечиков в траве
заменяет аккомпанемент,
ветер где-то спрятался в листве
и играет свой дивертисмент...
Сильно пахнет скошенной травой,
но не сеном – сена аромат
очень терпок, этот не такой,
но духов сильнее в сотни крат.

Муравей заполз на ногу мне
и щекочет – силы нет терпеть,
но терплю в каком-то полусне,
впрочем, может, сон мой – лишь на треть.
Комариный пробуждает писк –
не могу позволить пить им кровь,
предъявить готов судебный иск,
но и к самосуду я готов.

Солнце пригревает мне живот,
и в груди горит любовный жар –
это солнце беспардонно жжёт,
мне даря свой утренний загар...
Наполняет грудь мою покой,
хочется сильнее веки сжать:
мне причудилось, что мы с тобой
прилегли на травку, полежать...

29.07.2007