Ушедшему... так рано...
Птицы поют и им все равно:
Есть ли у них талант или гений,
Птицами быть или травой…
Смерть из вчерашней холодной
отдаленности
Подступила реальностью
обжигающе злой…
Прежние слезы влюбленности
Размывают трезвые мысли о будущем,
Сладкая беспечность надежд…
Что остается душе?
Лишь плакать и стремиться к Богу.
1993г.
Свидетельство о публикации №107080101762