От винта

Крылатый перец, открывай от клетки дверцу.
Мы полетим. Ну, полетели! – Будь, что будет.
Какой ты ангел?! – У тебя замашки Будды.
Кончай наяривать напильником по сердцу.
Ты видишь? – Чья-то тень маячит возле рёбер.
Зачем маячить, если всё и так понятно?!
Боюсь, горючего не хватит на обратный.
Ну, что поделать. Где там твой «Весёлый Роджер»?

Слегка саднит в груди насиженное место.
Темнеют крыши. "Утро красит нежным светом..."
Розовощёкий перец знает все ответы,
Но что-то спрашивать – не кажется уместным.
Полёт в астрал? – Какая разница. Полёты
Классифицировать – до ужаса нелепо.
Моё физическое тело было слепком.
На нём патологи прочертят асимптоты...

Так что, крылатый, чтоб летать – не надо крыльев?
Сместимся вдоль оси эклиптики, а дальше –
Бей в барабан, пернатый юный барабанщик,
А я, пожалуй, подружусь со звёздной пылью.
Какая разница – на улице, в постели?..
Ведь всё равно придётся улыбаться постно.
Так почему бы не сейчас, пока не поздно?
Я – твой, крылатый. Будь, что будет. – Полетели.