Возможно только кофе меня спасает

возможно только кофе меня спасает,
вдыхаю музыку с мягкими басами.
в окно все никак зима не ворвется,
но уже по нашим водит глазами
спинам взглядом первопроходца.

кофейные зерна заменятся хлопьями
воздушными, белыми, пенными, томными,
сбитых с толку в стакане сливок,
которые, кажется, говорят «mon ami»,
и вечер снова тягуч и зыбок.

ниоткуда приходит та, с длинным шарфом,
садится рядом, голос звучит арфой:
ее голос. подкашиваются ноги,
ее запах, ее руки: пахнет мартом —
ведь это к ней вели все дороги.

ни слова мимо, слова даже не отражаются.
к ней не клеится слово «красавица»:
она просто красива и просто рядом,
она редко и грустно улыбается.
стать бы вот в этот миг садом,

принять ее на старой деревянной скамейке,
обвить стеблями, напоить пением канарейки:
так могло бы быть, так будет, так есть.
с ней не нужно быть каким-то клейким,
то есть, таким, как обычно. не счесть

количества тепла, ведь не термодинамика,
и движения вовсе не кинематика:
физика бессильна здесь и жалка...
нежная красота под веками. коротка
мечта: продержится лишь до последнего глотка.

улица, люди, другие глаза,
в которых спрятаны глубоко за
повседневностью убитые грезы,
какая-то заблудившаяся слеза
да повисшие непринятые позы.

я ей всегда пишу, вот только читает ли?
наверное, нет. Может меня сглазили...
но в это не очень верится.
так мысли в тумане плавали,
да и до сих пор все волчками вертятся.