Строки из писем. 1

Привет. Ты знаешь, что такое Мистраль? Это южный ветер, дующий на побережье Франции со Средиземного моря. Он порой обжигает тело и душу, а порой наоборот, несёт прохладу, как легкий морской бриз в жаркий летний день. Но как бы его ни воспринимал, наступает критический момент, когда понимаешь, что задыхаешься без этого ветра, без его прохлады и без запаха пустыни, которая его родила. Он как женщина, которую ждешь, и которой не сможешь никогда напиться. Он источник мук и наслаждений. И даже если он, надоев тебе, прекращается хотя бы ненадолго, ты начинаешь ощущать ту пустоту, которая тебя окружает и с нетерпением ждешь его появления. Ты понимаешь, что это тоска о том, что было и чего небыло одновременно, о том, что уже не успел сделать, и что ещё сумеешь сказать, о том, что может быть это просто наваждение, а может быть, ты действительно не можешь уже существовать без него. Но это не наркотик, это - само ощущение Жизни, её лучшие мгновения, к которым удалось и не удалось прикоснуться. Он дарит тебе надежду и веру. Надежду на то, что всё сбудется, а веру в то, что ты сумеешь это постичь. А вместе они зарождают в тебе самое лучшее чувство, которое когда-либо существовало во Вселенной, и которое поддерживает огонь в том, что мы называем Жизнь. И, как Мистраль, это чувство обжигает, несет прохладу, и просто напоминает о себе своим присутствием. Что можно с этим поделать? Этот ветер давно уже вошел в меня. И если он стихает ненадолго, в меня входит тихая тоска, которая пытается объяснить, что этот бриз и ураган не для меня, и нет смысла ждать его порывов. Но я-то знаю, что он дул именно мне, другие, те, кто рядом, лишь сетуют, как он им надоел. Но разве возможно объяснить ветру, что он делает с моей душой? Разве он сам не ощущает потоков воздуха, которые, схватив, уносит в неизвестность. А ведь и это - Жизнь. Пусть он касается тебя лишь мимолётно, но ведь касается. И снова ты живешь надеждой.