про червя

Я вчера был страшно злой, доставал из кармана ножик с золотым крокодилом на рукояти, портил лезвием парту и мечтал: вот, вот оно – жирное белое пузо нашего старосты, поросшее редким серым волосом, грязное, - на самом деле наш староста – гигантский червь; ночью, под вязким слепым дождём, он с хрустом сдирает с себя липкие тряпки (которые меняет раз в три месяца), падает в мокрую мёртвую траву и ползёт, мелко подрагивая кисельным жиром, вдоль железной дороги; все его дурацкие руки-ноги – всего лишь дешёвенькая подделка, нелепые тряпичные протезы, а голова – слепленная кое-как из мягкого мыла корявая насадка: где-нибудь внутри, на обратной стороне щеки точно стоит косоватый штампик – made in China; так вот – в мечтах мой любимый холодный ножик медленно и с неприятным насекомым звуком рвал тонкую стенку безобразного серого пуза: из дырки, вращаясь, выползала тяжёлая коричневая сверкающая капля, превращалась в клейкий потёк, впитывалась в засаленную ткань штанов. Наш староста – это неизвестно зачем оживший плевок, ничтожный обмылок, случайно прорвавшийся в наш мир из своего, плоского, потного и слепого: там он был последним говном, у нас – пыхтя и уделываясь – выбрался в середнячки.

Червяк забрал мои деньги и уполз. Сука.