Он плыл печален, тих и нем, и глух,
Пересмыкаясь медленно и криво.
Бесформен, бестелесен, как испуг,
Как бархат мотыльковых хрупких крыльев.
Он липким языком лизал цветы,
Кусты, деревья, листья, мхи и травы.
И вязкими плевками с высоты
Он истекал, прозрачен и отравлен.
Клонились долу ветви и стволы,
Валялась пыль смертельного бальзама.
Он плелся, будто дохлые волы,
Навозом клея скрыпы под возами.
И жажда из раскрытых клювов птиц,
Душила хрипом вяленые тени.
Он вился и валился, падал ниц,
Пластал свое безжизненное тело.
А где-то стужа сковывала льды,
Все тот же мрак безмолвия глухого.
Все то же изваение беды,
И, толь лишь, с другим названьем – ХОЛОД.
Зной
© Copyright: Петр Красенец, 2007
Свидетельство о публикации №107072801643
Свидетельство о публикации №107072801643
Рецензии