В потрепанной куртке, с гнилыми зубами
Он медленно двигал кривыми ногами.
Болезненно падал. Не выроня слова,
С трудом поднимался и двигался снова.
Дать черную метку? Достаточно взгляда.
Язык же подарит похуже награду.
Слова часто режут острее, чем бритва.
Уж вечность прошла, как идет его битва.
Он был бы великим, но "пресс вечный" давит,
Людей оставляя своими рабами.
Он стоил бы сотни. Сейчас таких мало,
Хотя для других он лишь горсточка кала.
Пусть нам его жалко - не в жалости дело.
Душа выдыхается раньше, чем тело.
Нам стоит признаться. Хоть чуточку чести...
Что "пресс" - это я, это ты, все мы вместе.
Ярлык
© Copyright: Мамыга, 2007
Свидетельство о публикации №107072800117
Свидетельство о публикации №107072800117
Рецензии