Постойте, Маэстро – мучитель душ!
Постойте, пусть оркестр играет туш!
Пусть запоют Ваши первые скрипки,
И не скроет публика восхищенной улыбки.
Пусть им подпоют Ваши флейты, гобои.
Такт, реприза – зал вышел из строя…
А Ваши прекрасные виолончели
Созвучны веселым весенним капелям.
Маэстро, играйте, зал тонет в овациях.
Выносите скрипку – хотите похвастаться?!
Все замерли. Ваши первые звуки.
Вы – Мастер любимой Вами науки.
Маэстро, Вы – гений! И все ваши трубы,
Поверьте, стали всем любы.
Ваши ударные – прекрасны, правда.
Но Вы уходите – Ваше право…
Мне жаль, что Вы не стоите на месте…
Мне жаль. Что ж. Браво, Маэстро…
Спивакову...
© Copyright: Утренний Демон, 2007
Свидетельство о публикации №107072700959
Свидетельство о публикации №107072700959
Рецензии