Я пишу, и немного дрожит рука.
Поздний вечер и поздняя осень.
Над окном мокрый ветер, собрав облака,
Словно кучу ворон, прочь куда-то уносит.
Одиноко, мой друг, одному,
Одиноко в такую погоду.
Сам себя я никак не пойму,
Словно в песне, не взявши вдруг ноту.
А у сердца щемит и поет,
В голове отзывается плачем.
Слышу – кто-то кого-то зовет,
Но другому ничто уж не значит.
Или я по карнизу иду,
И земли под ногою не видно,
Или я у чужого краду
И мучительно больно и стыдно.
То предчувствие дальних дорог,
То молитва прощенья у Бога.
То звучит тепловозный свисток,
Затихая вдали понемногу.
Что со мной? И куда так летят облака?
Почему не видна неба просинь?
Я устал. Все сильнее дрожит рука.
Умер вечер. И поздняя осень.
Смятенье
© Copyright: Алексей Грачев-Сторонский, 2007
Свидетельство о публикации №107072701903
Свидетельство о публикации №107072701903
Рецензии