Все, как есть

Чувствую… тоскуешь… не по мне,
а по той, с которой прожил годы…
Да, любовь не вздохи при луне
и не ожидание погоды.

Пусть и не любима, но – жена,
с ней привычно ссориться и злиться,
но, зато, не денется она
никуда – домашняя волчица.

В сердце не горит уже твоем –
тлеет уголек былых желаний,
но зато привычнее вдвоем
уходить в стабильное молчанье.

По ночам, забывшись, падать в страсть,
пусть, возненавидевши друг друга…
А наутро, бреясь и молясь,
верить… что исполнил долг супруга.

И, впрягаясь в день-водоворот,
побыстрей избавиться от скуки,
делово шагнувши от ворот
в сторону соседской течной суки.

А под вечер, вновь устав от дел,
добираться с первою попуткой
и смотреть, как месяц-бракодел
в озерцо ныряет, словно утка.

Рассупонив мысль, через порог
тело пронести, оставив душу
раздувать под ветром уголек
и лететь туда, где слезы душат.

И лететь ко мне… чтоб со звездой
первыми добраться к водопаду,
где спустилась ночь на водопой
к белому, надушенному саду…