Давно он не зовёт мена к священной жертве,
Коварный лучник, гордый Апполон.
Живёт себе и в ус не дует,
И с нимфами в лесу колдует.
Лишил меня он дара вдохновенья,
И муза от меня ушла, наверное к другому.
Не в силах я предаться дорогому
Искусству, нет ни мысли у меня,
Ни музыки божественной не слышу,
О как сейчас я ненавижу,
Когда пошёл я по тропе столь ложной,
Судьбу связал с мечтою невозможной.
Вот пистолет, он чёрен и сердит
И глупо на меня глядит.
Кризис жанра, Озлобление
© Copyright: Inev, 2007
Свидетельство о публикации №107072602912
Свидетельство о публикации №107072602912
Рецензии