Старик..

 Седой старик,с потухшими глазами,
 сидел в качалке,в углу под образами.
 Смотрел на мир,подслеповатым взглядом,
 и верный пёс расположился рядом.
 
 Лишь иногда мелькали искры злые,
 когда он вспоминал всю жизнь,года былые.
 Свой век он коротал,отдавшись полудрёме,
 ведь он один,в забытом богом доме.
 
 Один как перст,среди теней,остался сам,
 он пережил своих детей.
 Пройдя сквозь ад и всю войну,
 он не сберёг и загубил кровинушку свою.
 
 Отдал он сына на защиту матерей,
 чтоб оказаться самому,пред тишиной дверей.
 И жизнь казалась попусту прожитой,
 вином оставшимся,в бутылке недопитой.
 
 Лишь сердце билось в старческой груди,
 и ожиданье смерти,не за горою,впереди.
 Он ждал её,хотел её он сам,
 морщинистые руки,поднося к вискам.
 
 Но смерть играла с ним,смеялась,уклонялась,
 давая место жизни,что досталась.
 Свеча сгорала,растопившись,тая,
 в глазах потухших,огоньками отбивая.