Гул окриков. Вокзальная скамья.
Хромая и нахальная ворона.
Самой бы знать, кого встречаю я,
Печатая шаги в конце перрона.
Самой бы знать, кому вручу букет
Из желтоглазых глупеньких ромашек.
Своей квартиры дверь открою... нет,
И не своей, наверное, а нашей!
А люди всё торопятся, спешат –
Какое дело им до посторонних!
Как зонтик, раскрывается душа –
Легли на плечи тёплые ладони.
С улыбкой ясной бросить взгляд назад:
Привет, мой ангел, здравствуй, мой хранитель!..
Смущённые зелёные глаза:
«Я обознался, девушка... простите...».
Похоронить под мусором букет.
А рельсы убегают, как пунктиры.
Своей квартиры дверь открою... нет,
Чужой, разочарованной квартиры.
А я уже не помню, кто сказал,
Чтоб мы искали, ждали, находили.
А завтра утром – снова на вокзал
С букетом самовыращенных лилий.
А принца всё нет
© Copyright: Евгения Офимкина, 2007
Свидетельство о публикации №107072402897
Свидетельство о публикации №107072402897
Рецензии