Шизофрения для Mr free look

А я хотела научиться…
И мне совсем уже не трудно…
Да я уже и не пытаюсь…
И кажется, что я умею
Читать роящиеся мысли
В твоем художественном стиле
В твоей разгульной и творящей,
В твоей свободной, леденящей
Манере превращать в картины
Все наши будни и свиданья –
Пусть редкие, но все же встречи.
И без одежды, и без «make up»,
И в брызгах, и в шампанском, в мае,
И в снеге, и под бой курантов,
И так хочу назвать их – танцы.
А ты рисуешь на бумаге меня…
Встречающую поезд, меня, бегущую,
И взглядом, слегка касаясь подбородка…
В окне, бегущую на встречу.
И в сапогах, в пальто,
и в луже, ведь ещё не лето,
и не могу я босоножки и юбку для тебя…
отвечу, –
«Прости, прости, уже не к месту».
А ты рисуешь на бумаге и куришь.
И твоя одежда –
Твой красный свитер и рубаха,
Твои потрепанные джинсы,
Слегка истертые в коленях. И справа,
сквозь большую дыру, тату –
рисунок, но на коже.
И твой родной – таксикоманка –
Твой запах, отдающий мылом,
И мятой, и лавандой, горьким,
И терпким сигаретным дымом.
И Сальвадор Дали на полке…
А в комнате уже потемки,
А в комнате звучит уныло,
Слегка натянутая струнка
Моих, недоспанных ночами,
И не увиденных… Да ладно,
И в снах уже передо мною
Другое солнце, паспорт, небо…
И Индия. А в мае –
Мой день рождения, но это
Уже не наше, и, конечно,
Ещё неведомое прежде.
Уже невидимое вкупе
Со всеми красками, слезами:
В подъезде, в ванной, и в подушку.
И сердца стук, когда услышу
Звонок, летящий по квартире,
И трубку к уху прижимая,
Я бред несу полнейший
в стиле твоих картин «hi take»,
и песни, разгоряченными губами,
Пою я, думая о мае, о лете,
Но уже не нашем; о встречах,
Но уже не «вместе».
И только «друг» теперь ты будешь
И только «друг»,
но не умеешь
дружить.
Я бред несу полнейший,
А всё лишь потому что
Встречи случайными, ну, не бывают.

А ты просил стихи..?
Вот видишь,
Я для тебя их написала,
А сумбур? – Это лишь бумага,
А в жизни нам его хватало.