Всё брошено и зарастает. Милый,
Тенистый дом, в котором был балкон,
Теперь стоит, отторгнутый от мира,
Плющами выбитых красуется окон.
Раскованный, как безнадёжный пленник,
Он щурится от долгой темноты.
Скрипит крыльцо и быстрый бег ступенек
Уводит из объятий суеты.
Где сырость стен не отражает смеха,
И всё дрожит от скрипа половиц,
Услышал я пленительное эхо,
Почудились улыбки чьих-то лиц.
И не поверилось: какой-то дивный гений
Звучал ещё, провидец и поэт.
Стихов меня окутало течение,
И из души полился чистый свет...
Поэт
© Copyright: Константин Исаченко, 2007
Свидетельство о публикации №107072301297
Свидетельство о публикации №107072301297
Рецензии