Есть в пятнице тот блеск,
Затерянный в субботе,
И шелковый рассвет,
Сжимается в тиски.
Я слышу тихий треск,
Предшественник работе
И белый бриолин,
Пробравшийся в виски.
Я чувствую закат,
Сверчково пробужденье
И томные слова,
Субботней тишины.
Неделя ждет у врат,
Где пятниц погребенье,
И плачет по себе,
В отчаяньи вины.
Она трепещет днем
И манит нас рутиной,
Под ней бесправный конь,
Забот и суеты.
Во мне горит огнем,
Страдание трясины
Закатного конца,
Начала темноты.
И в крике пустоты
Предсмертного уикенда,
Я вижу серый рой
Субботних мотыльков.
В их миге красоты
Нет жажды дивиденда,
Полет последних дней,
Крылатости веков.
Пятница и суббота
© Copyright: Турр Илья, 2007
Свидетельство о публикации №107072200893
Свидетельство о публикации №107072200893
Рецензии