Когда б мне знать...

Презрев молву и пересуды,
Я к Вам пишу… Учтите, сударь!
Мне к Вам писать – сплошная удаль,
И на IQ сложнейший тест.
Что ж недосуг Вам для привета?
Из новостей - одна газета,
Да из Ковша сигналит Дзета
О смысле жизни поэтесс.

Судьба, ни капли не потрафив,
Мельчит зигзагом с местным графом.
Вы против графа-«голиафа» -
Непотопляемый Давид.
А я - примерная вассалка,
Блюду и тело, и смекалку,
И даже битвою при Калке
Меня теперь не удивить.

Ах! В жизни столько увлечений:
И Карамзин, и Ботичелли,
И в парке с крыльями качели,
И новый финский телефон…
Когда б мне знать, что Вы читали!
Когда б мне знать, что Вы считали,
Что и среди тончайших талий
Моя - тре бьен и комильфо!

Я тут над имиджем избилась,
Избаловалась, обленилась,
С апреля перешла на силос,
И на носу от пудры сыпь.
Пишите! Дела на осьмушку:
Послать письмо – не стрельнуть пушкой
(Ах, обрыдался б Саня Пушкин
На рифмой крашеной чиксы).

Скажу еще: хитер и сложен,
Талант на месте, растаможен.
Он орошает праздным ложе
И тунеядства огород,
Где заросли густым осотом
Статьи всеведущего КЗОТа.
…Простите мне мои длинноты!
Как поэтессе без длиннот?

Для широты нет только порша.
Но с поршем будет только горше.
Я б лучше скушала, не морщась,
Свиданья розовый билет.
И в сытом мире изобилья
Когда б мне знать, что не забыли,
Я возродилась бы из пыли!
Без Вас я как дезабилье…