немного дождя

я больше не люблю солнце…
оно заливает мой дом горячей кислотой
и я вижу, как много еще здесь той,
которая уже не вернется…

и я закрываю дверь за собой
я выхожу из себя…
за порог…
туда, где неизбежно
лица.
одни и те же
/без глаз… рта… надежды…/
реже –
с улыбкой…
серые реки из улицы в улицу…
они пахнут сплетнями…
оторванными пуговицами
в своих карманах…
обманом…
и щурятся
когда не.смотрят в глаза…

я показал
бы тебе,
куда от них бежит воздух…
если бы ты была рядом…
научил бы тебя его слышать…
мы бегали бы по крышам…
каждый день измеряя новые миллиметры
пробившихся крыльев…
и ждали бы осени…

но вокруг только серые реки
и целое лето одиночества…

и я возвращаюсь домой…
в себя… переступая порог… –
там почти ночь… алкоголь… одинок-
ий фонарь за окном…
и всё меньше и меньше тебя
с каждым днем-шагом к осени…

и только каждый вечер
надежда на то,
что утром – пальто,
хоть немного дождя
/вместо солнечной кислоты…/
и ты.