он не великий

Он не великий воин,просто злой до помраченья.
Он знал чего достоин и бил ножом без сожаленья.
Кусал за ноги в грязи валяясь,не пытаясь прикрыться.
И матерно ругаясь,потом шел,чтоб в дрызг напиться.
Он не боялся смерти от того,что видел ее лик.
И не было никого,кто мог бы остановить его на миг.
Презренье к суетному миру питало его злость,
Впрочем в помощи никому не отказал.Он только гость.
Он чуть другой,сам презираемый людьми.
И в одиночестве лишь находил покой.Года текли.
Он был доволен своей жизнью,он просто жил.
На сетованья успокоится он положил.
Но есть конец всему.А для него:смениться или умереть.
И если выбирать ему,он бы предпочел конечно смерть,
Но только в бое,когда с последних сил грызешь врага.
И в судорожном вое мешаешь свою с ним кровь.Никогда
Он не подумал бы,что его изменят не спросив.
И удивленно смотрит.Кровью оросив,
Остатки злости.Куда же все ушло?За что такое?
И лег он на холодном камне,вспоров в тоскливом вое
Темное ночное небо.Он потерял способность драться.
Ну и зачем тут оставаться?