Мысль - она штука такая...

Мысль - она штука такая…
Если ты сподобился её изложить, то надежды на то, что она вот так просто возьмёт и изложится, никакой нет…
Когда она... мысль-то… в тебе сидит… кажется такой понятной и... А как начнёшь её излагать… Она, как рыбёшка свежепойманная, скользит у тебя в руках, извивается… выскочить от тебя норовит…
И, главное дело, такое ощущение, что ты её, свеженькую… всовываешь в... ну, как промеж других сельдей в переполненной бочке… Другие-то уже вкусенькие, готовенькие… а твоя-то сырая ещё… И засол всего мира, переполненного необъятностью, пищит тебе грубо сельдевыми ртами, что, мол, пошёл ты… со своей, показавшейся тебе, свежестью… У нас, мол, такого добра уже навалом!.. С четвёртого тысячелетия до нашей эры понапихано… И всё готовое уже!..
С мыслью, короче, туго…
Она и сама начинает обрастать непредсказуемыми подробностями… Её и потерять можно…
А, чтобы не потерять, надо к ней верёвочкой смысла привязаться… Она ж и непонятная ещё, пока свежая-то… Можно в объяснениях потеряться и раствориться в словах объяснений несущественных…
Так что, смысл - великая вещь…
Не… ну, конечно, можно постараться и коротенько сформулировать.
Только формулировка, она, как веснушка… вроде, и природный пигмент… вроде, и весёлая принадлежность, а только человечество, в суетливом стремлении к красивости, и понимает её отчётливость, но принимать её же и отказывается…

Вот, следи за изложением - формулирую…

Любовь - для меня, я подчёркиваю, что для меня - это то, что останется при вычитании из всего, составляющего человеческое, всего, составляющего звериное…

Я понятно себя объяснить постарался? Ещё раз оговариваюсь, что не претендую на всеобщность - размышляю только о своём чувстве любви.
Сам у себя спросил, и сам себе ответил…
Это, чтобы вообщешности избежать…

Ну, и что?..
А вот именно…

А про привидения, там, всякие... про потусторонние силы, про призраков из сказок… про весь тот мир, который, что называется, за гранью - про него отдельно рассуждать надо.

Понимаешь, о чём я?

Про Бога, про Добро… про магическое всякое… Про то, что не измерить ничем и не доказать никому… Про то, что, вроде, и есть… про то, что, вроде, и объяснять не надо… А, только, вроде, и нету… и не объяснить никак…
Только верить и надоть…
Короче, если правильно своё мироздание выстроить, то и никакому богу там места не будет, и никакому волшебству…

Но, правильно - не значит, что честно…

А какой силой всё это, так называемое, потустороннее живо в мире, в котором мы?.. Хотя… почему «так называемое»?.. почему «потустороннее»?.. Это, конечно, только если прикинуть, что основное моё - с другой стороны… А оно, основное моё… оно - в волшебстве, меня окружающем… оно не в том, что «принято», мол… Оно - в снах моих откровенных… в снах, в которых никого, кроме меня…

Замечаешь, кстати, как сны коверкаются под обыденность, под привычность и понятность, когда их кому-то рассказать пытаешься?

Какой энергией питается в существовании своём волшебство наше?
Какой силой осуществляется божественная сущность космоса твоего бесконечного, который ты и есть?..

Силой Любви.
Энергией любви, для которой мой организм создан… которую вырабатывает постоянно…
Потому что, если иссякнет источник… если исчезнет мой Бог, который - Любовь… обрушится мир мой и… страшно станет в суете быта беспросветного…
Любовь - свет…

Вот видишь, как вычурно получилось… изложение-то…
А мысль?
А мысль была проста и свежа…

Мне ж и хотелось-то написать всего-то… что, мол, спасибо, что ты есть.

Вот…