письмо за границу

Хорошо. Допускаю, что я слегка перегнул палку,
что Тебе, возможно, всех этих болезных действительно жалко,
что Ты хочешь с нами по-человечески, а получается – вечно…
Только скажи, положа свою руку себе же на сердце: нам всем от Тебя - легче?

И дело не в том, что Тебе напряжно общаться со мной: есть, дом, есть семья, есть - работа,
единство и разница между ними вполне ощутима для дон-кихота… да даже для дон-жуана, дауна иль идиота,
и в каждом круге общения для Тебя есть те, кто ближе, и те, кто дальше –
дело вовсе не в этом. И даже не в ловкой фальши,

которой Ты столь успешно фаршировала свои улыбки,
что казалось: еще мгновение – и то, что мерещится зыбко
и ломко, словно припай на морском берегу
сбудется… Глупо, да? Маршируя вдаль, я без Тебя не могу,

а с Тобой еще хуже: у «нас» разные языки и разнонаправленные алфавиты,
и никакая челядь из ангельской (демотической?) свиты
в свитке смыслов не распутает этот узел. Мы – как Азия VS Европа.
Например, стоит мне написать «РЕСТОРАН», Ты читаешь его как «ПЕК-ТО-ПА-А».

Те, кто рядом со мной, для Тебя – порождения Ктулху…
Соответственно, некоторым из Твоих знакомых мне хочется дать по уху
(предоставляю Тебе расставлять здесь запятые и ударения в контексте семантики самостоятельно;
даже если и эта шутка для Тебя – нечувствительна, для меня она - занимательна)…

Я говорю это не Тебе, но - на Ты. Сейчас вообще не важно,
как Ты прочтешь - и узнаешь ли – текст, где, как в салоне массажном,
в совокуплении всех моих неизреченных фантазий
улыбаешься Ты – такой, какой я придумал Тебя в мимолетном экстазе


этих якобы случайных и кажется-вроде-бы-мной-лишь-одним созданных ламентаций….
я так часто прощался с Тобой навсегда, что теперь моя кровь – это вон те душистые гроздья акаций,
белых и совершенно асексуальных… сдобренных густейшею чернотой перегноя…
Ты – хреновое зеркало… как, впрочем, и моя бескровная, незримая рожа – тоже не фейс героя…