Прогулки от стены

И снова зима.
Бесснежная. Серая. Странная.
Уходят тона,
уходят тона первозданные...

Выходишь один в этот город,
ночной и простуженный.
Выходишь один
в переулок раскопками суженный.
Так нужно – один.
Это год твоего одиночества,
когда – тишина,
когда мысленно столько пророчится,
что шаг за спиной
заставляет тебя содрогнуться.
И поздно бежать,
но возможно ещё оглянуться...

Что есть взгляд назад –
оправдание, подтвержденье
поступкам,
словам соскользнувшим,
сомненьям?
Возможно, соблазн отвести-напророчить беду,
судьбу оставляя ломами разбитому льду?..

Но нет ничего, что могло отлучить бы от жизни:
ни рваное сердце,
ни грохот навязчивой мысли.
Ни смерть должностного лица,
поражённого страхом.
Ни то, что течёт без конца,
обрывается махом...
Конец переулка –
прямой нитевидной, отрезка
той жизни,
где не совпадали ни время, ни место.
Где хлеб был заводом,
«железка», как птица, кричала,
врезаясь в бока и сонливость ночного причала...