Душа как луч предМАРТОВский, весенний,
В порез берёзы вытекает сок:
Убит Палей, повесился Есенин,
А Маяковский выстрелил в висок.
Земля почти пуховая перина,
На ней живое соткано из слов...
Как Божидар повесилась Марина,
Погиб Нарбут, расстрелян Гумилев.
Мы кузнецы безрукого Шкулёва,
Стальная грудь, но шаткая арба,
Морозный Белый – это Черный снова
Последний день и Пушкина судьба.
Мы кузнецы
© Copyright: Александр Крафт, 2007
Свидетельство о публикации №107071701515
Свидетельство о публикации №107071701515
Рецензии