Смерть бывает разной...

В 17 лет моя ближайшая подруга,
Погибла под машиной. Умерла
От ракового страшного недуга
Спустя два года мамочка моя.

Мир прекратил своё существованье,
Исчезли звуки, запахи, цвета….
Конечно, всё прошло, на расстоянии
Всё лечит времени рука…

Мне довелось ухаживать за бабушкой
В ее последние земные дни…
Я, замерев, сидела тихо рядышком,
Держа за руку. Мы были одни.

Меня переполняли то отчаянье,
То гнев на несправедливость (но на чью?!),
А то от Страха превращалась в изваяние,
Не замечала, что с собою говорю…

«Она не узнаёт, не отвечает мне,
Но по ее отрывочным словам
Я понимаю: детство вспоминает,
И видит тех, кто уж не здесь, а там…

Казалось, что она должна быть вечною…
Я родилась, она уже была…
Я выросла за время быстротечное…
Она была со мной всегда… Была ВСЕГДА…»

А рядом угасала, тихо таяла
Чужая и родная её жизнь,
Такая долгая, что я даже не чаяла,
Что что-то может измениться в миг…

Когда её не стало. Окончательно.
Что изменилось? Ведь уже давно
Мы вглядывались нежно и внимательно
В спокойно-равнодушное лицо.

Уже давно врачи вердикт нам свой сказали,
И мы не верили, все понимали и молчали,
И в ожидании того, чего боялись,
Мы ужасались и… подспудно ждали…

И стало неуютно, пусто, серо…
И на дорогах Млечного пути
Ты никогда и никого из них не встретишь…
Не скажешь запоздалого «прости…»