Слишком

Я больная от этого ветра,
Я больная от этих снегов!
А они, драгоценные, где-то,
Не касаются чьих-то голов,
Я простужена образом ночи,
Вдруг сверкнувшим в соседнем окне,
Я поверю немыслимым строчкам,
Вдруг в мгновенном явившимся сне…
Только слышу, по веткам анданте
Исполняет, забывшись, ночь,
Ничего мне боле не надо,
Мне бессмысленно помочь,
Я простужена образом сумерек
И дурмана хвативших лип,
Горизонта, всем линиям поперёк,
И невнятности света вдали…
Всё распахнуто, всё очень явно,
Пламя стынет в своей невозможности,
Что творится!!! Не верится, странно,
Бросить хочется все осторожности…
Недоверчивость – с нею усталость,
Узость сердца и бедность прекрасного,
Что же сталось, не знаю, что сталось?
Что-то чудное, тем и негласное.
Закрываю глаза, и едва ли
Понимаю, что мир так же вертится,
И деревьям дивлюсь, что стояли,
Как и прежде, живою метелицей,
И что имя моё неизменно,
И что тени ложатся по правилам,
И что кровь так же движется в венах,
Я её от себя не избавила…